Nazywam się Susan. Mam 67 lat. Oto moja historia.
Byłam przekonana, że znam całe swoje spokojne życie na emeryturze. Ale jeden zwyczajny wieczór i przypadkowy post na Facebooku zmieniły wszystko. To, co zobaczyłam na starej fotografii, natychmiast przywróciło mi miłość, którą uważałam za dawno utraconą.
Nigdy nie sądziłam, że spokojny wieczór na kanapie otworzy drzwi, które uważałam za zamknięte na zawsze.
Przez ponad czterdzieści lat pracowałam jako pielęgniarka.
Obecnie pracuję tylko sporadycznie, głównie po to, aby pomóc mojej córce Megan. Pracuje ona na pełny etat i samotnie wychowuje dwoje dzieci po tym, jak jej były mąż zniknął cztery lata temu.
Odbieram wnuki ze szkoły, pomagam opłacać rachunki, gdy jest ciężko, i po prostu dbam o porządek w domu, aby Megan mogła choć trochę odetchnąć. Nie narzekam. To moja rodzina. Dała mi więcej radości niż cokolwiek innego w życiu.
Moje życie jest teraz spokojne, ciche i przewidywalne.
Znam rytm swoich dni: wczesny poranek z filiżanką kawy, kiedy dzieci jeszcze śpią, zakupy, popołudniowe bajki, rzadkie nocne dyżury w szpitalu.
Rozstałam się z mężem wiele lat temu. Od tamtej pory nie byłam w żadnym romantycznym związku.
Zbliżało się Boże Narodzenie. Wróciłam do domu około dziewiątej wieczorem po ostatniej zmianie przed świętami. Byłam zmęczona, bolały mnie plecy i nogi. Podgrzałam resztki pasztetu, zaparzyłam herbatę ziołową i usiadłam na kanapie.
Dzieci już spały. Megan sprawdzała zeszyty w swoim pokoju. Dom wypełniał tylko szum lodówki i ciche skrzypienie starej podłogi.
Otworzyłam Facebooka z przyzwyczajenia. Zwykle wchodzę tam, aby obejrzeć zdjęcia wnuków znajomych lub lokalne wiadomości.
I nagle zamarłam.
Było to stare, wyblakłe zdjęcie. Trochę rozmyte, najwyraźniej zeskanowane z papierowej fotografii.
Na zdjęciu było dwoje młodych ludzi stojących bardzo blisko siebie. W tle widoczna była pokryta bluszczem ceglana ściana biblioteki mojego uniwersytetu.
I wtedy zrozumiałam.
Dziewczyną na zdjęciu byłam ja.
Miałam na sobie stare ubrania, które nosiłam prawie codziennie. Włosy z prostym przedziałkiem. Obok mnie stał chłopak, obejmujący mnie.
Daniel.
Moja pierwsza miłość.
Ręce mi zadrżały. Nie widziałam tego zdjęcia od czasów studiów i nawet nie pamiętałam, żeby ktoś je robił.
Pod zdjęciem było napisane:
„Szukam kobiety z tego zdjęcia. Nazywa się Susan. Uczyliśmy się razem pod koniec lat 70. Była moją pierwszą miłością. Moja rodzina nagle się przeprowadziła i straciłem z nią kontakt. Nie wiem, jak potoczyło się jej życie i czy zobaczy ten post”.
Nie mogłam uwierzyć własnym oczom.
„Nie próbuję zmienić przeszłości. Chcę tylko przekazać jej jedną rzecz, którą przechowuję od ponad czterdziestu lat. Jeśli ją rozpoznasz, daj jej znać”.
Patrzyłam na ekran, czując, jak łza napływa mi do oczu. Imię, którego nie wymawiałam od dziesięcioleci, uderzyło mnie jak fala.
Byliśmy młodzi. Był miły, pełen życia, zawsze gdzieś się spieszył. Odprowadzał mnie na zajęcia, nawet jeśli przez to spóźniał się na swoje. Mogliśmy godzinami rozmawiać o niczym – i jednocześnie o wszystkim.
A potem pewnego dnia zniknął.
Bez pożegnania. Bez wyjaśnienia.
Dowiedziałam się, że jego rodzina przeniosła się na drugi koniec kraju. Wtedy nie miałam żadnych odpowiedzi ani siły, żeby ich szukać. Po prostu poszłam dalej – inaczej nie dało się żyć.
A teraz – po 45 latach – on wciąż o mnie myślał.
Zamknęłam aplikację. Nie odpowiedziałam. Nie mogłam.
Tej nocy prawie nie spałam. Za każdym razem, gdy zamykałam oczy, widziałam to zdjęcie.
Rano Megan zauważyła mój stan.
— Mamo, wszystko w porządku?
— Tak — odpowiedziałam. — To tylko dziwny sen.
Ale to nie był sen.
Ponownie otworzyłam Facebooka, znalazłam post i weszłam na jego profil. Siwe włosy, znajome, łagodne spojrzenie. Zdjęcia z wycieczek, labrador o imieniu Jasper, zdjęcie z kobietą – prawdopodobnie jego siostrą.
Długo pisałam wiadomość i ją kasowałam. W końcu napisałam po prostu:
„Nazywam się Susan. Myślę, że to ja jestem kobietą ze zdjęcia”.
Odpowiedział po kilku minutach.
Umówiliśmy się na spotkanie w małej kawiarni niedaleko mojego domu.
Kiedy weszłam, już tam był. Wstał, tak jak dawniej. Po prostu patrzyliśmy na siebie.
„Cześć, Susan”.
Jego głos był starszy, bardziej ochrypły, ale ten sam.
Opowiedział mi, dlaczego zniknął. Udar ojca. Choroba. Pilna przeprowadzka. Odpowiedzialność, która nagle spadła na niego. Nie miał możliwości ani zadzwonić, ani napisać.
Potem wyjął małe pudełeczko.
W środku znajdowała się prosta złota obrączka.
„Nie przechowywałem jej, ponieważ czekałem” — powiedział. „Ale dlatego, że należała do ciebie. Chciałem, żebyś wiedziała, że byłaś kochana”.
Nie płakałam. Po prostu poczułam, że coś, co od dawna pozostawało niedokończone, w końcu znalazło swoje miejsce.
Długo rozmawialiśmy. O życiu. O dzieciach. O tym, jak wszystko potoczyło się inaczej, niż marzyliśmy – ale jednak się udało.
Nie prosił o nic. Po prostu powiedział:
— Dziękuję, że przyszłaś.
Wracałam do domu z uczuciem cichego spokoju. Jakbym zamknęła książkę, którą kiedyś bardzo kochałam, i w końcu odłożyła ją na półkę.
Ale to nie był koniec.
Tydzień później zadzwonił. Potem zaprosił mnie na kolację. Potem — na spacer.
Bez pośpiechu. Bez obietnic.
Teraz spotykamy się regularnie. Czasami po prostu siedzimy na ławce w parku. Czasami się śmiejemy. Czasami milczymy.
Nie wiem, dokąd zaprowadzi nas ta droga.
Ale wiem jedno:
On nie przyszedł, aby przepisać przeszłość.
Przyszedł, aby powiedzieć, że mnie kochano.
I to wystarczyło, aby przyszłość znów stała się ciepła.