Mój dwunastoletni syn wrócił do domu przemoczony do suchej nitki, bo oddał parasol po swoim zmarłym ojcu ciężarnej nieznajomej, którą spotkał podczas ulewy. Chciałam się na niego złościć, dopóki następnego ranka nie zobaczyłam, że nasz trawnik został dosłownie zasypany czterdziestoma siedmioma parasolami i kartonami. Wtedy zrozumiałam, że jego cichy, bezinteresowny gest urósł do czegoś znacznie większego.
Mój dwunastoletni syn, Eli, oddał komuś ostatnią rzecz, którą kiedykolwiek kupił mu jego tata Darren. Trzy dni później na naszym trawniku stało już czterdzieści siedem rozłożonych parasoli, a obok nich piętrzyły się pudełka, których zawartość całkowicie zmieniła moje spojrzenie na to, co wydarzyło się tamtego deszczowego dnia.
Wszystko zaczęło się tydzień wcześniej, kiedy Eli wrócił do domu całkowicie przemoczony.
Otworzyłam drzwi wejściowe ze ściereczką przewieszoną przez ramię. Już od progu byłam zirytowana, bo apteka po raz kolejny dzwoniła w sprawie recepty, która w ich systemie wciąż figurowała na nazwisko mojego zmarłego męża.
A potem zobaczyłam mojego syna.
Właśnie wtedy wszystko się zaczęło.
Woda spływała mu z włosów. Mokra koszulka przylegała do jego klatki piersiowej, a jego usta lekko drżały z zimna.
— Eli — powiedziałam, wciągając go szybko do środka. — Gdzie jest twój parasol, kochanie?
Spojrzał na mnie i poczułam nieprzyjemny ucisk w żołądku.
Oby tylko nie chodziło o ten niebieski. Proszę, tylko nie o ten niebieski.
— Już go nie mam, mamo — wyszeptał.
Niebieski parasol wcale nie był drogi. Miał drewnianą rączkę, lekko zacinający się srebrny przycisk i charakterystyczne, pochyłe pismo Darrena zapisane po wewnętrznej stronie paska. Mój mąż napisał tam imię Eli, ponieważ kiedy syn był mały, potrafił zgubić dosłownie wszystko.
— Gdzie jest twój parasol, kochanie?
Ale tego parasola Eli nigdy nie zgubił.
Darren kupił mu go zaledwie dwa miesiące przed tym, jak choroba odebrała mu życie. Od tamtej pory Eli zabierał go ze sobą wszędzie. Był dla niego czymś znacznie więcej niż zwykłym przedmiotem.
— Co znaczy, że już go nie masz? — zapytałam, choć zaczynałam domyślać się odpowiedzi.
Eli przełknął ślinę.
— Przepraszam, mamo. Oddałem go komuś.
— Oddałeś? Tak po prostu? A co z…
Nie dokończyłam.
Mój syn spuścił głowę.
Przez krótką chwilę nie byłam ani dumna, ani spokojna, ani wyrozumiała. Byłam po prostu zmęczoną wdową, która właśnie zobaczyła kolejną pustą przestrzeń po człowieku, którego już z nami nie było.
— Przepraszam, mamo. Oddałem go komuś.
— Eli, przecież to był prezent od twojego taty.
— Wiem.
— Skoro wiedziałeś, to dlaczego go oddałeś?
— Na przystanku była pewna kobieta — zaczął mówić szybko. — Była w ciąży, mamo. W naprawdę zaawansowanej ciąży. Płakała, była cała przemoczona i nikt nawet nie próbował jej pomóc.
Patrzyłam na niego bez słowa.
— To co, oddałeś jej również swoją kurtkę?
— Eli, ten parasol dostałeś od taty.
Spojrzał na swoją mokrą koszulkę.
— Ona też była zmarznięta. Musiała martwić się o siebie i o dziecko. Gdybym ja się rozchorował, ty zrobiłabyś mi zupę i wszystko byłoby dobrze.
Przycisnęłam palce do ust.
Jak mogłam się na niego złościć?
— Eli…
— Nie chciałem go oddawać — powiedział cicho. — Naprawdę. Ale tata zawsze powtarzał, że kiedy ktoś potrzebuje pomocy, nie powinno się czekać.
Te słowa sprawiły, że cała moja złość nagle zniknęła.
Darren mówił to przecież bez przerwy. Kiedy sąsiadowi nie chciał odpalić samochód. Kiedy ktoś upuścił zakupy na chodniku. Nawet wtedy, gdy sami byliśmy spóźnieni i właściwie nie mieliśmy czasu się zatrzymać.
Jak mogłam być na niego zła?
— „Jeśli ktoś potrzebuje pomocy, nie czekasz, aż zrobi to ktoś inny” — mawiał twój tata, Eli.
Przyciągnęłam syna do siebie i mocno go przytuliłam.
— Twój tata byłby z ciebie bardzo dumny — wyszeptałam.
Eli przez chwilę nic nie mówił.
Potem zapytał cicho:
— A ty jesteś?
To pytanie niemal złamało mi serce.
— Tak — odpowiedziałam, czując łzy napływające do oczu. — Ja też jestem z ciebie dumna.
— Twój tata byłby z ciebie dumny.
Przebrałam go w suche ubrania, a potem zrobiłam mu gorące kakao z absurdalnie dużą ilością pianek. Usiadł przy kuchennym stole i objął kubek obiema dłońmi, ogrzewając zmarznięte palce.
— Myślisz, że ona go odda? — zapytał. — Powiedziałem jej, gdzie mieszkamy.
— Nie wiem, kochanie. Ale kto wie… może nas jeszcze zaskoczy.
— Może — odpowiedział cicho.
Później, kiedy Eli już zasnął, podeszłam do pustego haczyka przy drzwiach. Kiedyś wisiały tam klucze Darrena, jego czapka i płaszcz. Po jego śmierci to właśnie na tym miejscu zawisł parasol Eli.
Przez chwilę patrzyłam na pusty haczyk.
— Wiem, że byłby z niego dumny — wyszeptałam. — Ale mimo wszystko chciałam, żeby ten parasol wrócił do naszego domu.
— Może nas jeszcze zaskoczy.
Trzy poranki później otworzyłam drzwi, żeby zabrać gazetę, i wypuściłam z rąk kubek z kawą.
Ceramiczne naczynie roztrzaskało się o ganek.
Gorąca kawa oblała mi kostkę, ale prawie tego nie poczułam.
Patrzyłam tylko na nasz trawnik.
Był cały pokryty rozłożonymi parasolami.
Czterdziestoma siedmioma.
Stały ustawione w równych rzędach, ciągnąc się od skrzynki na listy aż do starego klonu. Pod każdym z nich znajdowało się niewielkie białe pudełko. Na pokrywie każdego pudełka widniał namalowany numer.
Od 1 do 47.
Gorąca kawa spłynęła mi po kostce.
— Mamo? — usłyszałam za plecami głos Eli.
Wyszedł na ganek boso, z włosami sterczącymi na wszystkie strony.
— Uważaj! — ostrzegłam go natychmiast. — Upuściłam kubek. Nie chodź po szkle.
Spojrzał na ogród.
— Co to wszystko jest?
Po chwili zauważył sąsiadkę.
— Mamo, dlaczego pani Sarah nas nagrywa?
To pytanie natychmiast mnie otrzeźwiło.
Na chodniku stało już kilku sąsiadów. Niektórzy trzymali telefony uniesione w górę i nagrywali całą scenę.
— Nie chodź po szkle!
— Sarah! — zawołałam. — Odłóż telefon! Przecież wiesz, że nie chcę, żeby nagrywano Eli.
Kobieta opuściła telefon, ale nadal trzymała go w dłoni.
— Carina, to jest niesamowite! Nie widziałaś Facebooka?
Poczułam, jak ściska mi się żołądek.
— Co jest na Facebooku?
Mężczyzna z domu dwa budynki dalej krzyknął:
— Carina, twój syn jest sławny!
Eli natychmiast schował się za mną.
Stanęłam przed nim, zasłaniając go całym ciałem.
— Wszyscy odłóżcie telefony. Natychmiast! — powiedziałam stanowczo. — To jest dziecko.
Kilka osób wyglądało na zawstydzone. Niektórzy powoli schowali telefony, inni opuścili je dopiero po chwili.
— Co jest na Facebooku?
Weszłam na mokry trawnik. Brzeg szlafroka ciągnął się po wilgotnej trawie, a Eli szedł tuż przy mnie.
Pierwszy parasol był granatowy. Pod nim znajdowało się pudełko z przywiązanym do pokrywy bilecikiem.
„Dla Eli.”
— Zostań tutaj, synku — powiedziałam.
— Mamo, przecież tam jest moje imię.
— Wiem. Ale nie mamy pojęcia, kto to wszystko zostawił. Najpierw sama sprawdzę, co jest w środku.
Eli skinął głową.
Uklękłam na mokrej trawie i powoli uniosłam wieczko.
A potem krzyknęłam.
Pierwszy parasol był granatowy.
W pudełku znajdował się ciasno owinięty przedmiot, zawinięty w niebieski materiał.
Przez krótką, przerażającą chwilę nie potrafiłam rozpoznać, na co patrzę.
A potem zobaczyłam drewnianą rączkę.
Srebrny przycisk.
I napisane pochyłym pismem Darrena imię mojego syna.
Eli natychmiast uklęknął obok mnie.
— To parasol taty — wyszeptał.
— Tak. To on.
— Ale jak on się tutaj znalazł?
Eli spojrzał na pozostałe pudełka, a następnie na zgromadzonych sąsiadów. Jego twarz nagle pobladła.
— Mamo, musimy kogoś wezwać. Może policję. To zaczyna być naprawdę straszne.
— Jak on się tutaj znalazł?
— Wiem. I dopóki nie dowiem się, kto to wszystko zrobił, niczego więcej nie ruszymy.
Wtedy Eli nagle wskazał na coś pod paskiem parasola.
— Poczekaj! Jest tutaj jakaś wiadomość!
Spojrzałam w dół.
Pod paskiem przytrzymującym parasol znajdowała się starannie złożona kartka.
— Przeczytaj ją — poprosił cicho Eli.
Ręce zaczęły mi drżeć, kiedy rozkładałam papier.
„Eli,
obiecałam, że oddam ci twój parasol. Nie przypuszczałam jednak, że wróci do ciebie razem z takim tłumem.
Dziękuję ci za to, że ochroniłeś mnie przed deszczem, kiedy czułam się tak, jakby nikt na świecie mnie nie zauważał.
Jenelle.”
— Jest tutaj wiadomość.
— To ta kobieta — powiedział Eli. — Powiedziała, że ma na imię Jenelle.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, przed naszym domem zatrzymał się srebrny samochód.
Drzwi otworzyły się powoli i wysiadła z niego ciężarna kobieta. Jedną ręką podtrzymywała duży brzuch, a drugą zamknęła drzwi samochodu.
Eli natychmiast ją rozpoznał.
— To ona, mamo.
Ścisnęłam parasol Darrena przy piersi i ruszyłam w jej stronę.
— Ty jesteś Jenelle?
Kobieta skinęła głową.
— Carina, tak bardzo przepraszam.
Zatrzymałam się.
Moje serce zaczęło bić szybciej.
— Skąd znasz moje imię?
— To ona, mamo.
— Ktoś napisał to w komentarzu pod moim postem na Facebooku. Twierdził, że jest naszym sąsiadem.
Odwróciłam głowę w stronę Sarah. Nagle chodnik wydał jej się niezwykle interesujący i zaczęła wpatrywać się w niego z przesadną uwagą.
Po chwili ponownie spojrzałam na Jenelle.
— Napisałaś o moim synu?
Jej twarz natychmiast spochmurniała.
— Napisałam post z podziękowaniem.
— Nie. Mój syn ma dopiero dwanaście lat — odpowiedziałam. — Dał ci coś, co było ważne zarówno dla niego, jak i dla mnie. A teraz obcy ludzie stoją przed naszym domem i nagrywają go, jakby to była jakaś rozrywka.
— Nie podałam waszego adresu — powiedziała szybko Jenelle. — Przysięgam. Napisałam tylko jego imię. Nie wspomniałam o szkole ani o ulicy.
— Napisałaś o moim synu?
— Więc jakim cudem nas znaleźli?
Jenelle przez chwilę milczała, a potem odpowiedziała:
— Napisałam o przystanku autobusu numer 47. Pan Collins rozpoznał Eli i zaproponował, że pomoże oddać parasol. Nie wiedziałam, że dziś rano pojawią się tutaj te wszystkie pudełka.
Poczułam, jak ogarnia mnie bezsilność.
— Czyli ty to wszystko rozpoczęłaś, a zupełnie obcy ludzie postanowili pociągnąć to dalej?
— Tak — przyznała cicho. — I teraz wiem, że powinnam była znacznie lepiej przemyśleć, co publikuję.
Eli wyszedł zza moich pleców.
— Z twoim dzieckiem wszystko w porządku?
Oczy Jenelle natychmiast zaszkliły się łzami.
— Tak, kochanie. Z nią wszystko dobrze. Właśnie miałam badanie USG i lekarz powiedział mi, że powinnam bardzo dokładnie obserwować ruchy dziecka. Przestraszyłam się.
— Dałem ci parasol, żebyś mogła go oddać.
Eli skinął głową.
— Dobrze.
Przełknęłam ślinę i ponownie spojrzałam na Jenelle.
— Dobroć nie oznacza, że ludzie mogą bez pytania wchodzić w nasze życie.
— Wiem — odpowiedziała. — Twój syn powiedział mi, że ten parasol należał do jego taty. To bardzo mnie poruszyło, Carina.
Pokręciłam głową.
— Nie, Jenelle. Nie wiesz, ile on dla nas znaczył. Kiedy podczas burzy grzmi, Eli wciąż śpi w bluzie Darrena. Ten parasol nie był zwykłym przedmiotem, który można było potraktować jak rekwizyt do wzruszającej historii.
Jenelle otarła policzek.
— Masz rację. Przepraszam cię, Eli. I ciebie też przepraszam, Carina.
Przełknęłam z trudem gulę w gardle.
Nagle jeden z nastoletnich chłopaków stojących przy chodniku ponownie uniósł telefon.
Jenelle odwróciła się w jego stronę.
— Przestań nagrywać tę rodzinę! — powiedziała stanowczo. — To jest ich dom, a nie scena do przedstawienia.
Tym razem wszyscy jej posłuchali.
Kiedy chodnik w końcu opustoszał, odwróciłam się do Eli.
— Zabieramy wszystko do środka.
Mój syn spojrzał na czterdzieści siedem pudeł ustawionych na trawniku.
— Możemy najpierw otworzyć chociaż kilka?
— Nie, Eli.
— Proszę, mamo. Może niektórzy naprawdę chcieli po prostu zrobić coś dobrego.
Westchnęłam.
— Wiem, synku. Ale nas przestraszyli.
Eli spojrzał jeszcze raz na parasole.
— To jest ich dom, a nie scena.
— Wiem. Mnie też się to nie podoba.
— Eli, oni zrobili z parasola po twoim tacie jakąś akcję całego miasteczka.
Eli spojrzał na niebieski parasol, który trzymałam pod pachą.
— Może tata właśnie z tego byłby zadowolony.
Chciałam zaprzeczyć, ale nie potrafiłam znaleźć odpowiednich słów.
Eli pokręcił głową.
— Nie. Chcę zobaczyć, dlaczego ci wszyscy ludzie tutaj przyszli.
Spojrzałam na niego.
— Otworzymy tylko kilka pudeł.
Na jego twarzy pojawił się ledwie widoczny uśmiech.
— Chcę zobaczyć, dlaczego ci wszyscy ludzie przyszli.
W pudełku numer 2 znaleźliśmy wiadomość od pana Collinsa, kierowcy autobusu, którym Eli codziennie wracał ze szkoły.
„Carino,
Przede wszystkim chcę, żebyś wiedziała, że nikt nie przekazał nikomu waszego adresu.
Kiedy post Jenelle zaczął krążyć po okolicy, ludzie zaczęli przynosić parasole i wiadomości na przystanek autobusu numer 47. Niektórzy zostawiali koperty w zajezdni, inni wręczali je bezpośrednio mnie.
Powinienem był najpierw do ciebie zadzwonić, zanim przywiozłem wszystko tutaj. Wydawało mi się, że robię coś pięknego dla chłopca, którego bardzo lubię i którego codziennie wożę. Teraz rozumiem, że najpierw powinienem był zapukać do twoich drzwi.”
Podniosłam wzrok znad kartki.
„Chcę, żebyś przede wszystkim to wiedziała.”
— To pan Collins to wszystko zrobił? — zapytał Eli.
Jenelle zamrugała ze zdziwienia.
— Ja o niczym nie wiedziałam.
Tym razem jej uwierzyłam.
Z chodnika dobiegł znajomy głos.
— Jestem ci winien przeprosiny, Carino.
Przy naszej skrzynce na listy stał pan Collins. Miał na sobie przeciwdeszczową kurtkę, a czapkę ściskał nerwowo w obu dłoniach.
Eli natychmiast się wyprostował.
— Pan Collins?
Starszy mężczyzna uśmiechnął się do niego łagodnie.
— Dzień dobry, młody człowieku.
Tym razem naprawdę jej uwierzyłam.
Podniosłam kartkę.
— To pan zostawił tutaj wszystkie te rzeczy?
— Tak, proszę pani. Razem ze mną pomagało dwóch wolontariuszy z kościoła. Przyjechaliśmy jeszcze przed świtem.
Spojrzał na rzędy parasoli.
— Nikomu nie podałem waszego adresu. Sam wszystko przywiozłem, bo przecież codziennie odwożę Eli do domu.
— Skoro tak, dlaczego pan do mnie nie zadzwonił?
Mężczyzna spuścił wzrok i ciężko westchnął.
— Wczoraj wieczorem byłem tutaj, ale u was było ciemno. Pomyślałem, że już śpicie. A potem wszystko wymknęło się spod kontroli. Ludzie wciąż powtarzali: „Ten chłopiec zasługuje na to, żeby wiedzieć, że jego dobroć została zauważona”.
Eli odezwał się wtedy spokojnie:
— Mimo wszystko mógł pan zapukać.
— To pan zostawił tutaj wszystkie te rzeczy?
Pan Collins skinął głową.
— Masz rację, Eli. Powinienem był zapukać.
W pudełku numer 3 poczuliśmy zapach cukru jeszcze zanim je otworzyliśmy.
W środku znajdowała się karta podarunkowa do lodziarni niedaleko biblioteki.
„Dla chłopca, który pamiętał o dobroci. Jeden deser lodowy w miesiącu. Posypka oczywiście w cenie.”
Eli zamrugał.
— Myślisz, że chodzi o dowolne lody?
— Eli…
— Tylko pytam…
Mimo całej sytuacji nie wytrzymałam i roześmiałam się.
— Masz rację. Powinienem był zapukać.
Pudełko numer 4 kryło bon do sklepu obuwniczego.
„Dla chłopaka, który wrócił do domu przemoczony, żeby ktoś inny nie musiał marznąć. Wybierz sobie porządne, wodoodporne buty.”
— Te czerwone z błyskawicą? — zapytał natychmiast Eli.
Spojrzałam na niego zaskoczona.
— Już wiesz, które?
— Wiem od kilku miesięcy.
Popatrzyłam na pana Collinsa.
— Pan naprawdę dużo wie o moim synu?
Mężczyzna uśmiechnął się.
— Wiem, że każdego popołudnia mi dziękuje. Wiem też, że pozwala młodszym dzieciom wysiąść z autobusu jako pierwszym. A zeszłej zimy, kiedy pewien chłopiec zapomniał rękawiczek, Eli oddał mu jedną ze swoich.
— Już wiesz?
Eli zrobił się czerwony.
— To była tylko jedna rękawiczka.
— I właśnie o to mi chodzi — odpowiedział pan Collins.
W pudełku numer 5 znajdował się karnet do skateparku.
Uśmiech Eli’ego natychmiast zniknął.
Położyłam dłoń na jego ramieniu.
— Wszystko w porządku?
Przez chwilę milczał.
— Tata powiedział, że nauczy mnie jeździć na deskorolce.
— Pamiętam.
Eli spojrzał na karnet.
— Nadal chcę spróbować — powiedział cicho. — Ale nie chcę zaczynać od tej największej rampy.
— Tata powiedział, że nauczy mnie jeździć na deskorolce.
W pudełku numer 6 znajdowały się cztery dolary i trzydzieści osiem centów. Pieniądze pochodziły od siedmioletniej Maddie.
Eli długo patrzył na drobne monety.
— Mamo, przecież nie możemy tego zatrzymać.
— Nie — przyznałam. — Więc co powinniśmy z nimi zrobić?
Eli spojrzał w stronę przystanku autobusu numer 47. Na rogu ulicy stała mała wiata, pod którą każdego dnia czekali ludzie.
— Podzielić się.
Podążyłam wzrokiem za jego spojrzeniem.
— Co masz na myśli?
Eli obracał monety Maddie w dłoni.
— Skoro ludzie przynieśli to wszystko dlatego, że jedna osoba nie miała parasola, to może powinniśmy zrobić coś, żeby następna osoba już nie musiała stać w deszczu bez żadnej ochrony.
— Mamo, przecież nie możemy tego zatrzymać.
Spojrzałam na Jenelle.
— Tym razem nie możesz sama zdecydować, jak zakończy się ta historia.
Jenelle pokiwała głową.
— Nie. Nie zrobię tego.
Pan Collins odchrząknął.
— Zajezdnia ma stary stojak, który możemy odnowić. Nic szczególnego, ale jest solidny i powinien się sprawdzić.
— W szkole mamy mnóstwo parasoli z działu rzeczy znalezionych — dodał Eli. — Można też zostawiać tam peleryny przeciwdeszczowe. A może nawet bilety autobusowe dla tych, którzy ich potrzebują.
— Jak byś to nazwał? — zapytałam.
Eli spojrzał na numer namalowany na pudełku 47.
Przez chwilę się zastanawiał.
— „Deszczowy Kącik Route 47”.
Pan Collins uśmiechnął się szeroko.
— Brzmi całkiem dobrze.
— „Deszczowy Kącik Route 47”.
Eli delikatnie pogładził drewnianą rączkę parasola Darrena.
— Czy na tabliczce może być napisane: „Wszystko zaczęło się od parasola Darrena”?
Ścisnęło mnie w gardle.
— Tak — odpowiedziałam. — Ale ten parasol wraca z nami do domu.
Eli skinął głową.
— Wiem. Parasol taty zostaje z nami.
Jenelle przyglądała mi się przez chwilę, jakby upewniała się, że naprawdę może o to zapytać.
— Czy mogę napisać kolejny post? Tym razem oczywiście tylko za twoją zgodą?
— Mam kilka zasad.
Wyjęła notes.
— Powiedz mi jakie.
— Żadnych nazwisk. Żadnego adresu. Żadnych zbliżeń twarzy Eli’ego. Nie chcę też, żeby śmierć Darrena stała się nagłówkiem tej historii. I nie nazywaj mojego syna bohaterem, jakby był bez skazy, bo przecież ten sam „bohater” nadal zostawia miski po płatkach śniadaniowych w zlewie.
— Parasol taty zostaje z nami.
Jenelle zapisała każdą zasadę.
— Obiecuję.
Tydzień później biuro komunikacji miejskiej wyraziło zgodę na ustawienie stojaka obok przystanku autobusowego. Pan Collins pomalował go na niebiesko, a szkoła zaczęła regularnie uzupełniać go parasolami, pelerynami przeciwdeszczowymi, rękawiczkami i opłaconymi z góry biletami autobusowymi dla osób, które ich potrzebowały.
Na przodzie stojaka zamocowano mosiężną tabliczkę:
„Deszczowy Kącik Route 47
Wszystko zaczęło się od parasola Darrena.”
Eli przypiął do stojaka zupełnie nowy niebieski parasol. Potem wsunął stary parasol ojca pod pachę.
— Na pewno tego chcesz? — zapytałam.
Dotknął dłonią nowego parasola.
— Ten jest po to, żeby się nim dzielić.
— Obiecuję.
Potem spojrzał na parasol, który kiedyś kupił mu jego tata.
— A ten jest po to, żeby pamiętać.
Objęłam go ramieniem.
Przez dwa lata byłam przekonana, że ostatni prezent, jaki Darren dał swojemu synowi, trzeba chronić przed całym światem.
Myliłam się.
Ostatni prezent Darrena wyszedł przez nasze drzwi w rękach dwunastoletniego chłopca — przemokniętego do suchej nitki, zmarzniętego i gotowego oddać komuś jedyną rzecz, która przypominała mu o ojcu.
A mój syn, sam nawet tego nie понимая, poniósł znaczenie tego prezentu znacznie dalej, niż którekolwiek z nas mogło sobie wyobrazić.
Bo parasol Darrena nie przestał być symbolem pamięci.
Stał się początkiem dobroci, którą inni ludzie zaczęli przekazywać dalej.