Nie miałam już siły krzyczeć. Osiemnaście godzin porodu odebrało mi głos, siły i prawie duszę. Jednak moje oczy nadal widziały z bolesną jasnością. Zauważyłam, jak do sterylnej sali szpitala Gregorio Marañón w Madrycie wszedł mój mąż Leandro. Nie przyszedł sam. Młoda kobieta w kremowym futrzanym płaszczu i butach na czerwonej podeszwie wisiała na jego ramieniu jak trofeum. Za nimi, jak czarny, złowrogi cień, weszła Viviana, moja teściowa.
Zobaczyłam, jak Viviana wyjęła z torebki Loewe kopertę i podała ją synowi. Usłyszałam jej syczący, jadowity szept: „Zrób to, póki jest słaba. Nie pozwól jej wykorzystywać dziewczynki do manipulacji”.
Leandro podszedł do mojego łóżka. Nie spojrzał na naszą córkę, śpiącą w przezroczystej plastikowej kołysce obok mnie. Spojrzał na mnie z litością i irytacją. Położył dokumenty rozwodowe na moim brzuchu, bezpośrednio na prześcieradłach pokrywających moje wciąż bolące i krwawiące ciało, i wypowiedział słowa, które położyły kres mojemu dotychczasowemu życiu:
„Podpisz. Masz już to, czego chciałaś: dziecko, które pozwoli ci mnie zatrzymać i zapewni ci przyszłość. Ale to koniec. Podpisz i odejdź”.
Moja córka, Klara, miała zaledwie sześć minut. Moje szwy były jeszcze świeże, a znieczulenie zewnątrzoponowe sprawiało, że moje nogi były półśpiące, a mimo to dwóch ochroniarzy zatrudnionych przez Vivianę czekało już przy drzwiach, aby mnie wyciągnąć na zewnątrz.
— Nie należysz do tej rodziny — powiedziała Viviana, poprawiając swoją nieskazitelną spódnicę. — Nigdy nie należałaś. Jesteś sierotą, żebraczką, którą mój syn przyjął z litości. Teraz, kiedy mamy spadkobierczynię, jesteś zbędna.
Wywieziono mnie na wózku inwalidzkim do wejścia do oddziału przyjęć. Na zewnątrz Madryt przeżywał najgorszą burzę śnieżną od dziesięcioleci, historyczną zamieć, która sparaliżowała miasto. Zostawiono mnie tam w lekkim szlafroku, z plastikową torbą z kilkoma rzeczami i moim dzieckiem owiniętym w szpitalne koce, drżącym na mojej piersi.
Nie wiedzieli, kiedy wznosili kieliszki szampana w gorącej sali szpitalnej, że ta rezydencja w La Moraleja, w której mieszkali, te luksusowe samochody, którymi jeździli, i nazwisko, którego tak pilnie strzegli, były zbudowane na kłamstwie. Nie wiedzieli, że mój nieżyjący ojciec, którego uważali za nikogo, pozostawił mi ukryty majątek wart 1,3 miliarda euro. Ale przede wszystkim nie wiedzieli, że dom, z którego właśnie mnie wyrzucili, w rzeczywistości już należał do mnie.
Zanim jednak przejdziemy do zemsty, musicie zrozumieć, jak dziewczyna, która nie miała nic, zyskała wszystko, straciła to i odzyskała z nawiązką.
Moja historia zaczyna się dużo wcześniej, kiedy miałam dziesięć lat. Nazywam się Serafina Alvarez i bardzo szybko zrozumiałam, że świat nie zatrzymuje się z powodu twojego bólu. Wypadek samochodowy na bocznej drodze w Galicji zabrał moich rodziców w deszczową noc. Rano zostałam sama. Nie miałam wujków, babć ani przyjaciół rodziny, którzy otworzyliby mi swoje drzwi. Tylko pracownik socjalny z cieniami pod oczami i teczką pełną formularzy, który kazał mi spakować wszystko, co zmieści się do szkolnego plecaka.
Co zabierzesz ze sobą, gdy całe twoje życie musi zmieścić się w szkolnym plecaku? Wybrałam jedwabną chustkę mojej matki, która nadal pachniała różem, i stary zegarek mojego ojca. Wszystko inne pozostało w tyle.
Kolejne lata były serią schronisk i tymczasowych rodzin. Niektóre domy były zimne, inne okrutne, ale większość była po prostu obojętna. Nauczyłam się być niewidzialna, nie zajmować miejsca, szybko jeść, zanim ktoś uzna, że mam już dość. Inne dzieci wyczuwają słabość tak, jak rekiny wyczuwają krew. Nazywano mnie „zbieraniną” lub „sierotką”.
Ale w tamtych latach odkryłam coś, czego pieniądze Quintana nigdy nie byłyby w stanie kupić. Nauczyłam się przetrwać. Zrozumiałam, że łzy niczego nie zmieniają, że narzekanie tylko pogarsza sytuację i że jedyną osobą, na którą mogę liczyć, jestem ja sama. Każdej nocy dotykałam chustki mojej matki i szeptałam tę samą obietnicę: „Wyjdę z tego. Zostanę kimś. Nie poddam się”.
W wieku dwudziestu ośmiu lat spełniłam tę obietnicę na swój sposób, po cichu. Nie miałam luksusów, ale miałam coś więcej: cel. Pracowałam jako sanitariuszka, a w wolne dni byłam wolontariuszką w szpitalu La Paz. Czytałam bajki dzieciom, które nie miały odwiedzin, i trzymałam za rękę starszych ludzi umierających w samotności. Mieszkałam w maleńkiej kawalerce w Vallecas, ledwo wystarczającej na łóżko i stół, ale była idealna. W niedziele prasowałam swoją jedyną ładną sukienkę, a w poniedziałki gotowałam posiłki, aby rozciągnąć swój budżet. Nigdy nie prosiłam o pomoc. Być może była to duma, a może kiedy spędza się dzieciństwo jako obiekt litości, uczy się stać, nawet jeśli kolana drżą.
17 marca wszystko się zmieniło. Wychodziłam z dyżuru w szpitalu, kiedy usłyszałam zgrzyt opon, trzask metalu i tę straszną ciszę, która następuje po zderzeniu. Czarne Porsche straciło kontrolę i uderzyło w latarnię. Ludzie się zatrzymali. Ludzie patrzyli. Ludzie wyjęli telefony komórkowe, aby nagrać film. Nikt się nie ruszał.
Nie zastanawiałam się. Pobiegłam.
Kierowca był przygnieciony do kierownicy, krew płynęła z rany na czole. Wyciągnęłam drzwi.
— Proszę pana, słyszy mnie pan? Nie ruszaj pan szyją. Proszę pozostać w bezruchu.
Mój głos był stanowczy, chociaż serce waliło mi w piersi. Przycisnęłam szalik do jego rany i krzyknęłam do tłumu:
„Niech ktoś zadzwoni pod 112! Natychmiast!”.
Mężczyzna otworzył oczy, niebieskie i zamglone.
— Wszystko w porządku — powiedziałam. — Będzie dobrze. Proszę oddychać.
Zostałam z nim, aż przyjechała karetka. Kiedy ratownicy przejęli się nim, próbowałam się wymknąć. Ale złapał mnie za nadgarstek. Jego dłoń była miękka, jak u kogoś, kto nigdy nie pracował na polu ani w fabryce.
— Zaczekaj… jak masz na imię?
— Serafina — odpowiedziałam. — Serafina Alvarez.
Przyglądał mi się, jakby chciał zapamiętać moją twarz.
„Jestem Leandro Quintana. Dziękuję”.
Skinęłam głową i odeszłam. Nie wiedziałam, kim jest Leandro Quintana. Nie czytałam plotkarskiej prasy i nie śledziłam plotek madryckiej śmietanki towarzyskiej. Dla mnie był po prostu kolejną osobą potrzebującą pomocy.
Trzy dni później do mojego małego domu przyszły kwiaty. Nie był to zwykły bukiet, ale dwa tuziny białych róż z kartką z grubego papieru i eleganckim pismem: „Uratowałaś mi życie. Pozwól mi podziękować ci jak należy. Kolacja. L.K.”.
O mało co nie wyrzuciłam ich do kosza. Bogaci nie spotykają się z takimi jak ja. Bogaci zawsze czegoś chcą. Ale ciekawość zwyciężyła. Zgodziłam się na kawę zamiast kolacji. Kawa wydawała się bezpieczniejsza, łatwiej było uciec, gdyby zaczęło się coś dziwnego.
Leandro był przystojny w taki drogi sposób. Garnitur na miarę, idealna fryzura, zegarek wart więcej niż mój roczny czynsz. Ale kiedy mówił, nie mówił o pieniądzach. Pytał o moją pracę, o moje ulubione książki, o to, dlaczego rzuciłam się w niebezpieczeństwo, kiedy wszyscy inni patrzyli.
„Nie wiem” – odpowiedziałam szczerze. „Po prostu nie mogłam tam stać”.
Pochylił się do przodu.
— Całe życie spędziłem w otoczeniu ludzi, którzy przed podjęciem działania kalkulują wszystko. Ty nie kalkulowałaś. Po prostu się ruszyłaś. To rzadkość.
Kawa przerodziła się w kolację. Kolacja w spacery po Retiro. Spacery w nocne rozmowy, podczas których rozmawialiśmy o wszystkim. Sześć miesięcy później poprosił mnie o rękę na mojej małej, używanej kanapie.
„Moja mama tego nienawidzi” – wyznał, trzymając w dłoni pierścionek z brylantem. „Ma listę „odpowiednich” dziewczyn. Dziewczyn z wyższych sfer, z wielkimi nazwiskami, z ziemią na południu. Nie ma cię na tej liście”.
Próbowałam wyrwać rękę, ale trzymał ją mocno.
„Nie obchodzi mnie jej opinia. Ważna jesteś dla mnie ty. Wyjdź za mnie. Nie ze względu na to, co mam, ale dlatego, że kiedy jestem z tobą, jestem człowiekiem, którym chcę być, a nie tym, którym wszyscy oczekują, że będę.
Zgodziłam się. Zgodziłam się, ponieważ go kochałam i ponieważ naiwnie wierzyłam, że miłość może pokonać każdą barierę klasową.
Ślub był skromny jak na standardy Quintany. Viviana Quintana przyszła w surowej czarnej sukience, jakby na pogrzeb. Kiedy próbowałam się przedstawić, spojrzała na mnie od stóp do głów, jakbym była plamą na jej perskim dywanie.
– A więc to ty jesteś tą zbawioną, którą mój syn wyciągnął z nędzy – powiedziała, a jej głos był przesiąknięty jadem. – Jakie to szlachetne z jego strony.
Leandro próbował się wtrącić, ale ona przerwała mu gestem.
— Nie oszukuj się, kochanie. Nie masz rodziny, nie masz wykształcenia, nie masz nazwiska. Mogłam mieć każdego. Zamiast tego wybrałam przypadek dobroczynności.
Tego dnia zrozumiałam, że rezydencja Quintana nie jest domem. To muzeum bogactwa, w którym byłam niechcianą ekspozycją. Zimne marmurowe podłogi, kryształowe żyrandole, obsługa w mundurach. Viviana przywitała mnie w holu, krzyżując ręce.
„Witaj w swojej nowej więzieniu, kochana” – szepnęła. „Mam nadzieję, że postarasz się niczego nie stłuc. Wszystko tutaj jest warte więcej niż ty”.
Okrutność stała się rutyną. Viviana krytykowała wszystko: mój sposób mówienia, moje ubrania („To szmaty z Zary?”), moją przeszłość. Na charytatywnych galach przedstawiała mnie jako „mały projekt Leandro”.
Trzy miesiące później zaszłam w ciążę. Ogarnęła mnie radość. Myślałam, że wnuk zmiękczy jej serce. Powiedzieliśmy jej o tym rano. Viviana odłożyła porcelanową filiżankę z kawą i powiedziała:
„Cóż, uważam, że nawet zepsuty zegar dwa razy dziennie pokazuje prawidłowy czas. Mam nadzieję, że uda ci się go urodzić. Masz wąskie biodra, jak wieśniaczka”.
Osiem tygodni później zaczęłam krwawić. Straciłam dziecko. Świat stał się szary. Kiedy wróciliśmy ze szpitala, Viviana piła herbatę.
— Przykro mi, ale może tak jest lepiej. Twój organizm najwyraźniej nie jest przystosowany do rodzenia wartościowych potomków. Pochodzisz ze słabej rasy.
Leandro milczał. Spuścił wzrok i kontynuował jedzenie. Ta cisza zraniła mnie bardziej niż jej słowa.
Spróbowaliśmy ponownie. Sześć miesięcy później nastąpiła kolejna ciąża. Kolejna poronienie w 14. tygodniu. Potem trzecie, prawie rok później. Trzy dzieci, których nigdy nie będę miała. Trzy porażki, które Viviana komentowała zjadliwymi uwagami na temat mojej „wadliwej macicy” i tego, jak „rujnuję rodowód Quintana” .
Ale potem stał się cud. Czwarta ciąża. Tym razem czułam się inaczej. Silniejsza. Nie powiedziałam nikomu, dopóki nie minęło pięć miesięcy. Kiedy nie mogłam już tego ukrywać, Viviana spojrzała na mój brzuch z wyrachowanym spojrzeniem.
„Zobaczymy, czy za czwartym razem się uda”. Ale kochanie, jak możesz myśleć, że dziecko zmaże trzy porażki? Myślisz, że to sprawi, że zostaniesz matką?
Noszę córkę przez dziewięć miesięcy, podczas gdy Viviana krąży wokół mnie jak sęp, czekając na mój błąd. Ale Klara okazała się prawdziwą wojowniczką. Poród rozpoczął się w środku silnej burzy śnieżnej. Z trudem dotarliśmy do szpitala. To było 18 godzin agonii. Leandro był przy pierwszych sześciu, a potem wyszedł, żeby „zadzwonić”. Wrócił pachnąc perfumami kobiety.
Kiedy Clara urodziła się, krzycząc i pełna życia, poczułam, że wygrałam wojnę. Była idealna. Dziesięć palców u rąk, dziesięć u stóp i ciemne oczy, które patrzyły na mnie z pierwotną mądrością.
„Udało się” – szepnęłam.
Wtedy drzwi się otworzyły i mój świat się zawalił. Leandro wszedł razem z Vivianą i tą kobietą, Calistą Bermego, córką bankierów, „odpowiednią”. I doszło do sceny z dokumentami rozwodowymi. Ostatnia zdrada.
— Podpisz. Nie dostaniesz nic. Ani alimentów, ani majątku.
Zapytałam o córkę.
— Ona zostaje — oświadczyła Viviana. — To jest Quintana. Wychowają ją porządni ludzie, a nie niestabilna sierota. Callista będzie świetną matką.
Mój instynkt krzyczał, żebym walczyła, drapała, podpaliła szpital. Ale krwawiłam, byłam wyczerpana i sama przeciwko rodzinie z prawnikami-rekinami. Gdybym teraz walczyła, na zawsze straciłabym Klarę. Musiałam podpisać, żeby zyskać czas. Pozwolono mi zobaczyć ją tylko na pięć minut. Pocałowałam ją i obiecałam: „Wrócę po ciebie. Przysięgam”.
Wyrzucono mnie na śnieg. Taksówkarz okazał mi współczucie i zawiózł do miejskiego schroniska dla kobiet. Spędziłam noc na pryczy, słuchając kaszlu obcych ludzi, z bólem piersi od mleka, które napływało dla dziecka, którego nie było przy mnie. Dotknęłam dna.
Ale właśnie na tym dnie znalazłam podstawy, aby zbudować swoje imperium.
Trzy dni później do schroniska wszedł mężczyzna z skórzaną walizką. Zapytał o Serafinę Alvarez.
„Nazywam się Gregorio Asensio, jestem prawnikiem zajmującym się sprawami spadkowymi. Szukałem cię przez trzy lata”.
Wyjaśnił mi coś niemożliwego. Mój ojciec, Marcos Alvarez, nie był zwykłym robotnikiem. Był cichym inwestorem, geniuszem w dziedzinie patentów technologicznych, który przed śmiercią zgromadził ogromną fortunę. Jego partner próbował wszystko ukraść, blokując spadek w postępowaniach sądowych przez prawie dwie dekady. Ale proces się zakończył. Wygrałam.
— Spadek jest wyceniany na 1,3 miliarda euro — powiedział Gregorio.
Prawie zemdlałam.
— Jest jeszcze coś — dodał, wyjmując kolejny dokument. — Rezydencja w La Moraleja. Ulica El Bosque 18. To część jego nieruchomości. Twój ojciec kupił ją jako inwestycję i wynajął Kintanom dwadzieścia lat temu. Umowa najmu wygasła osiem miesięcy temu, ale ponieważ nie mogliśmy znaleźć cię, aby ją przedłużyć, technicznie rzecz biorąc… mieszkają w twoim domu jako lokatorzy.
Ironia była tak słodka, że niemal mnie upajała. Nazywali mnie „żebraczką”, mieszkając pod jednym dachem ze mną za darmo.
— I jeszcze jedno — powiedział Gregorio, ściszając głos. — Twój ojciec prowadził dochodzenie w sprawie Viviany Quintany przed śmiercią. Zarządzała fundacją charytatywną razem z nim. Mam dowody, że przez piętnaście lat rozkradała fundusze. Miliony euro skradzione chorym dzieciom, aby opłacić swoje klejnoty i imprezy.
Oto ona. Klucz do mojej komory i broń do zemsty.
— Potrzebuję sześciu tygodni — powiedziałam, czując, że stara Serafina umiera, a nowa, stworzona z lodu i ognia, rodzi się. — Sześć tygodni, aby dojść do siebie, przygotować się i zaplanować swój powrót. Kiedy ślub Leandro z Kalistą?
– Ogłosili datę za półtora miesiąca. Chcą to zrobić szybko, aby „legitymizować” nową matkę dziewczynki.
– Świetnie – uśmiechnęłam się po raz pierwszy od lat. – Pójdziemy na ślub.
— Ogłosili datę za półtora miesiąca. Chcą to zrobić szybko, aby „legitymizować” nową matkę dziewczynki.
— Świetnie — uśmiechnęłam się po raz pierwszy od lat. — Pójdziemy na ślub.
Spędziłam te sześć tygodni, przechodząc transformację. Za pieniądze, które uwolnił Gregorio, wynajęłam penthouse w centrum miasta. Zatrudniłam najlepszych dietetyków, aby odzyskać siły, stylistów, aby zmienić swój wizerunek z „myszy” na „rekina” i, co najważniejsze, Rebekę Cano, najbardziej bezlitosną adwokatkę ds. rodzinnych w Hiszpanii.
„W dniu ślubu złożymy wniosek o opiekę nad dzieckiem” – powiedziała Rebeka. „W tym samym czasie przekażemy dowody oszustwa prokuraturze antykorupcyjnej. Kiedy powiedzą „tak, chcę”, policja będzie już w drodze.
Nauczyłam się trzymać głowę wysoko. Studiowałam finanse. Nauczyłam się wykorzystywać swój ból jako paliwo. Dostałam możliwość odwiedzania Klary w neutralnym miejscu przeznaczonym na spotkania rodzinne. Widok jej dawał mi siłę, której mi brakowało. Była w porządku, ale potrzebowała mnie.
Nadszedł dzień ślubu. Odbywał się on w ekskluzywnej posiadłości pod Madrytem. 500 gości. Najbardziej wybrani członkowie społeczeństwa. Leandro czekał przy ołtarzu, pocąc się. Viviana przechadzała się jak królowa.
Mój czarny mercedes z przyciemnianymi szybami podjechał do posiadłości, omijając kontrolę bezpieczeństwa. Moi ochroniarze wysiedli pierwsi. Wysiadłam za nimi, ubrana w kremowy kostium, buty na wysokich obcasach i z pewnością siebie, która krzyczała o władzy.
Weszłam do kamiennej sali w momencie, gdy kwartet smyczkowy zaczął grać. Zapadła natychmiastowa cisza.
— Co tu robisz? — krzyknęła Viviana, tracąc spokój. — Ochrona! Zabierzcie tę wariatkę!
– Ta „szalona” jest właścicielką posiadłości – powiedziałam spokojnym głosem, tak aby wszyscy mnie słyszeli. – Przyszłam uwolnić moich lokatorów.
Wyjęłam dokumenty własności z torby.
– Ta posiadłość należy do spadku Marcosa Alvareza. Jestem jego jedyną córką. Mieszkacie tu od prawie roku i organizujecie imprezy bez umowy i bez opłat. Wynoście się stąd.
Szepty gości przypominały brzęczenie pszczół. Leandro był blady jak trup. Kalista w swojej sukni ślubnej za 20 000 euro wyglądała, jakby miała zwymiotować.
— Kłamiesz — syknęła Viviana.
— To nie wszystko — kontynuowałam, ignorując ją. — Mam tu Gwardię Narodową. Okazuje się, że niewłaściwe wykorzystanie 5 milionów euro z funduszu dziecięcego do finansowania swojego stylu życia jest poważnym przestępstwem, Viviana.
W tym momencie przez boczne drzwi weszli żołnierze w zielonych mundurach. Błysk fleszy paparazzi, którzy przybyli, aby relacjonować „ślub roku”, stał się szalony. Uchwycili moment aresztowania wielkiej damy madryckiego towarzystwa.
— Leandro, zrób coś! — krzyknęła.
Podeszłam do mojego byłego męża. Patrzył na mnie z przerażeniem.
— Serafina, proszę… możemy porozmawiać.
— Rozmawialiśmy, kiedy podpisałeś dokumenty dotyczące mojego otwartego brzucha, Leandro. Wybrałeś swoją matkę. Wybrałeś pieniądze. Teraz nie masz ani matki, ani pieniędzy.
Rebeka pojawiła się obok mnie z nakazem sądowym.
— Panie Kintana, informujemy pana, że tymczasowe prawa do opieki nad Klarą Alvarez zostają natychmiast przekazane jej matce ze względu na sytuację prawną pańskiej rodziny i ryzyko ucieczki.
Moi ochroniarze udali się do sąsiedniego pokoju, gdzie trzymano Klarę z nianiami. Przynieśli ją do mnie. Objęłam ją, czując jej zapach, czując jej ciężar. Była moja. W końcu.
„Masz 30 dni na zabranie swoich rzeczy z mojego domu w La Moraleja” – powiedziałam do Leandro, który milczał, płacząc. – Potem zburzę ten dom. Nie chcę, żeby pozostała choćby jedna cząstka waszej litości.
Wyszłam stamtąd z córką na rękach, mijając zdruzgotaną Kalistę i Vivianę, która krzyczała groźby, gdy wsadzano ją do policyjnej furgonetki.
Kolejne tygodnie były dosłowną maszynką do mielenia spraw sądowych. Pozwałam Kintanovów o wszystko. Szkody moralne, porzucenie, oszustwo. Odzyskałam każdą ostatnią grosza, którą wydali z mojego ojcowskiego spadku. Viviana została skazana na 18 lat więzienia. Leandro, pozbawiony pieniędzy i publicznie upokorzony, zakończył życie w małym wynajmowanym mieszkaniu na przedmieściach, pracując jako księgowy.
Dotrzymałam obietnicy. Zburzyłam rezydencję. Sama nacisnęłam przycisk. W jej miejscu zbudowałam „Centrum Klary”, fundację dla samotnych matek i kobiet zagrożonych wykluczeniem społecznym. Miejsce, w którym nikt nie będzie potępiany za brak pieniędzy, gdzie żadna matka nie będzie musiała wybierać między swoją dumą a dzieckiem.
Przeprowadziłam się do Malagi w poszukiwaniu słońca i morza. Kupiłam biały dom z widokiem na Morze Śródziemne. Tam Klara dorastała szczęśliwa, z dala od skandalu, biegając po plaży.
Pięć lat później siedzę na werandzie z kieliszkiem czerwonego wina, obserwując zachód słońca. Klara bawi się w ogrodzie. Leandro odwiedza ją raz w miesiącu, pod nadzorem. Zmienił się, prawdziwe życie nauczyło go pokory, której nigdy nie miał. Nie wybaczyłam mu, ale przestałam go nienawidzić, ponieważ nienawiść jest zbyt ciężka.
Ludzie pytają mnie, czy jestem szczęśliwa. Patrzę na swoją córkę, na swoje życie, na świat, który zbudowałam własnymi rękami na ruinach tych, którzy próbowali mnie spalić.
Tak, jestem szczęśliwa.
Ponieważ najlepszą zemstą nie jest zniszczenie ich. Najlepszą zemstą jest przetrwanie, prosperowanie i bycie niezwykle szczęśliwym bez nich. Oni są tylko złym wspomnieniem. Ja jestem przyszłością.
I tym razem nikt nie odbierze mi tego, co moje.
Dziękuję za przeczytanie mojej historii. Jeśli uważasz, że żadna matka nie powinna przez to przechodzić, podziel się nią i napisz, skąd mnie czytasz. Sprawiedliwość może zająć trochę czasu, ale nadejdzie.