Wiktor Morozow nigdy nie nosił torebek, dla nikogo. Jednak tego ranka, w zimnym świetle lamp sufitowych lotniska, niedbale trzymał w ręku elegancką designerską torebkę Nadieżdy. Dla niego wydawało się to niewinnym gestem wygody, a nie oddania. Ale każdy jego krok po wypolerowanej marmurowej podłodze odbijał się echem w szczególny sposób. Nadieżda szła obok, smukła i swobodna, jej kremowa sukienka delikatnie falowała, gdy poprawiała okulary przeciwsłoneczne. Jej uśmiech był powściągliwy, przeznaczony tylko dla niej samej — taki, jaki nosi kochanka, gdy wierzy, że w końcu zwyciężyła.
Nie patrzył na nią. Nie musiał. Jego ręka trzymająca jej torebkę była wystarczającą odpowiedzią.
Terminal dla pasażerów VIP-ów tętnił wokół nich: mijali ich spieszący się menedżerowie, pracownicy w eleganckich garniturach sprawdzali paszporty, a muzyka lounge rozpływała się w odległych ogłoszeniach o odlotach. Czekał na nich prywatny samolot, ale Nadieżda nalegała, aby przejść przez halę odlotów. Chciała, żeby ją z nim zobaczono.
Wiktor nie miał nic przeciwko. Po co miałby się sprzeciwiać? Po raz pierwszy czuł, że kontroluje swoją historię, aż… wszystko zmieniło się w ciągu kilku sekund.
Najpierw zapadła cisza. Potem jej ciężar, kiedy nieznajomi przestali się ruszać. Rozmowy urwały się w połowie.
Telefony zostały podniesione, ale nie po to, aby dzwonić, ale aby robić zdjęcia. Victor instynktownie podążył za ich spojrzeniami. Jego serce zwolniło do minimum. Na drugim końcu terminalu, stojąc nieruchomo pośród porannego chaosu, była Eugenia, jego żona. Nie miała makijażu. Jej twarz była blada z zmęczenia, a oczy ciemniejsze niż zapamiętał.
Ale ostatnią rzeczą, jaką zobaczył Victor, nie była jej twarz. Była to czwórka małych dzieci, skupionych wokół niej. Czterej chłopcy-bliźniacy, każdy mocno trzymający się jej spódnicy.
Ich małe, identyczne płaszczyki wyglądały jak widma na tle wypolerowanej podłogi. Jego czworaczki. Ręka Wiktora odruchowo się rozluźniła.
Torebka Nadziei wyślizgnęła się z jego palców i uderzyła o podłogę z dźwiękiem znacznie głośniejszym, niż można by się spodziewać po jej wadze.
Jego usta poruszyły się, ale nie wypowiedziały ani słowa. Pod drogim garniturem pojawiły się krople potu. Czas się rozpadł.
Eugenia nie poruszała się. Nie mówiła. Patrzyła tylko – przez niego, a nie na niego.
W jej spojrzeniu nie było gniewu. Było coś gorszego. Było to współczucie. Błysk.
Pierwsza kamera to uchwyciła. Potem druga. I jeszcze jedna.
Pasażerowie, którzy kiedyś zazdrościli Wiktorowi Morozowowi, teraz rejestrowali jego upadek, klatka po klatce, w wysokiej rozdzielczości. „Wiktor…” – wyszeptała Nadieżda, a jej głos zadrżał.
On jej nie słyszał. Jego nogi nie poruszały się.
Jego umysł błąkał się, bezskutecznie przewijając rozmowy, wymówki, plany. Nic nie pasowało do tej chwili. Żadne nieprzewidziane zdarzenie nie przygotowało go na to, że Jewgienia będzie tu stała, ściskając drżącymi rękami dowód jego lekceważenia.
Dzieci spojrzały na niego, zawstydzone. Jeden z chłopców wskazał pulchnym palcem, szarpiąc rękaw Evgenii. „Tatuś?”.
Evgenia zadrżała.
Wiktor poczuł silny skurcz żołądka. Ludzie zaczęli szeptać.
Wyciągali telefony, aby uzyskać lepszy kadr. Szepty zamieniły się w szum. Potem w słyszalne pytania. „Czy to jego żona? Czy to jego dzieci? Kim jest ta kobieta z nim?”.
Nadiepa cofnęła się, jakby fizyczna odległość mogła wymazać jej udział w tym wszystkim. Przenosiła wzrok z Eugenią na Wiktora i z powrotem, jej usta drżały. Zbyt późno zrozumiała to, co wszyscy inni już dawno pojęli. Nie była kobietą, do której należał Wiktor. Była dowodem jego zdrady.
„Eugenia…”
Jego głos załamał się, jakby należał do człowieka, który nie zna własnego imienia. W końcu ruszyła. Powolnymi, przemyślanymi krokami w jego kierunku.
Nie po to, aby skrócić dystans, ale aby zranić go każdym centymetrem swojego opanowania. Dzieci podążyły za nią, ich kroki były nierówne, niepewne. Serce Wiktora biło o żebra, desperacko, bezskutecznie.
Eugenia zatrzymała się tuż obok. Jej głos był prawie szeptem, ale każda sylaba rozcinała go na kawałki. „To dla niej to wszystko znosiłeś?”
Nie czekała na odpowiedź. Nie była jej potrzebna.
Odwróciła się do swoich dzieci, pochyliła się, podnosząc najmłodsze na ręce, jakby chciała je chronić. A potem odeszła.
Prosto obok Wiktora, obok Nadziei, obok reporterów zgromadzonych przy wejściu. Wiktor patrzył za nią, nie mogąc się ruszyć.
I gdzieś w tłumie głos dziennikarza przerwał ciszę. „Wiktor Morozow, czy może pan to wyjaśnić?”.
Ale nie mógł. Bo jak wyjaśnić, że niósł torbę nie tej kobiety, kiedy twoje prawdziwe życie właśnie przeminęło obok ciebie, trzymając w rękach twoje dziedzictwo? Błyski fleszy trwały nadal, ale Wiktor już ich nie widział.
Nawet gdy w końcu popłynęły pierwsze łzy. Wiktor nie ruszył się.
Nie wtedy, gdy Eugenia przeszła obok niego. Nie wtedy, gdy oślepiły go błyski fleszy. Nie wtedy, gdy ktoś wykrzyknął jego imię przez głośniki terminalu. Dopiero gdy pierwszy dziennikarz przecisnął się bliżej, przystawiając mu mikrofon do twarzy, mrugnął.
„Wiktor Morozow! Czy to są pańskie dzieci? Kim jest ta kobieta z panem? Czy pańskie małżeństwo się rozpadło?”.
Otworzył usta, ale gardło miał suche, ścisnęło je panika.
Jego oczy desperacko szukały Jewgienii, ale ona była już kilka kroków przed nim, niosąc jednego z chłopców i prowadząc za sobą pozostałych, których małe twarzyczki były zmieszane i zmęczone. „Jewgienia… poczekaj…”
Jego głos się załamał. Ona nie zatrzymała się. Zamiast tego zatrzymała się w połowie drogi, celowo odwróciła się i spojrzała na morze kamer.
Jej głos był spokojny. Równy. Niezachwiany.
„Jestem Eugenia Morozowa” – powiedziała cicho, ale cisza była tak gęsta, że jej słowa były wyraźnie słyszalne. „A to są zapomniane dzieci Wiktora”.
To zdanie wywołało burzę. Wśród prasy. Wśród nieznajomych. Wśród samego Wiktora.
Westchnienia. Niekończące się trzaski migawek.
Nawet automatyczne komunikaty lotniska zdawały się zamarły, jakby sam budynek napiął się, aby nasłuchiwać. Serce Wiktora zaczęło bić mocniej. „Eugenia… nie rób tego…”
Próbował zrobić krok do przodu, ale ochrona, zaniepokojona rosnącym tłumem, stanęła między nimi. Ręka Wiktora wyciągnęła się w jej kierunku. Błagalnie. Desperacko. Ale złapał tylko puste powietrze.
Jego żona spojrzała mu prosto w oczy, a następnie przeniosła wzrok na stojących obok niej ochroniarzy.
„Proszę, zabierzcie mnie i moje dzieci stąd”.
Nie krzyczała. Nie błagała. Rozkazała.
Ochroniarze zawahali się tylko przez chwilę, zanim posłuchali, uznając nie miliardera, ale kobietę, której ból budził szacunek.
„Eugenia… pozwól mi wyjaśnić…” – jego głos był ochrypły, pusty.
Podeszła ponownie, zatrzymując się w zasięgu ręki. Dzieci trzymały się jej sukienki. Victor ledwo oddychał. Następnie pochyliła się, jej usta znalazły się blisko jego ucha, a jej głos był ledwo słyszalny przez ryk migawek aparatów.
„Zapamiętają mężczyznę, który nigdy nie wziął ich na ręce, a nie tego, który nosił jej torbę” – szepnęła.
A potem cofnęła się. Victor zachwiał się. „Eugenia…”
Ale ona już odeszła. Ochroniarze otoczyli ją, chroniąc przed chaosem, gdy przedzierali się przez tłum. Małe postacie dzieci zniknęły.
Zniknęli w tłumie, pochłonięci błyskami fleszy i podniesionymi telefonami. Umysł Wiktora krzyczał. Ale jego ciało stało sparaliżowane. Wokół niego nadal padały pytania, coraz głośniejsze, coraz bardziej natarczywe.
„Panie Morozow, zaprzecza pan ojcostwu? Pańska firma jest zagrożona? Czy to pańska kochanka?”.
Ostatnie pytanie wyrwało go z odrętwienia. Odwrócił się gwałtownie. Nadzieja. Szukał jej gorączkowo. Ale miejsce, w którym stała jeszcze kilka minut temu, było puste.
Nie było kremowej sukienki. Nie było drżących rąk. Nie było nikogo.
Odeszła. Zniknęła w chaosie, który mu pozostawiła.
Victor spojrzał w dół, zdezorientowany. Jej designerska torebka leżała zapomniana u jego stóp. Absurdalność tej sytuacji wywołała w nim głębokie poruszenie.
Kamery. Hałas. Zdrada, teraz publiczna, nieodwracalna.
W tym momencie zrozumiał, że teraz widzi świat. Miliarder, sam w terminalu lotniska. Otoczony pytaniami.
Bez żony. Bez dzieci. Tylko z ciężarem torebki, której nigdy nie powinien był nosić.
Na górze rozległo się okrutne ogłoszenie terminalu: „Lot 274, rozpoczęło się wejście na pokład”.
Wiktor Morozow stał nieruchomo, podczas gdy świat na żywo obserwował jego upadek.
Nadezhda zamknęła drzwi toalety i osunęła się na zimną, wyłożoną kafelkami ścianę, a jej kolana drżały. Hałas terminalu na zewnątrz był stłumiony, ale bicie jej serca było głośniejsze niż jakikolwiek dźwięk. Patrzyła na swoje odbicie w małym, pękniętym lustrze nad umywalką.
Tusz się rozmazał. Policzki zaczerwieniły się. Ale teraz nie przerażało jej zmęczenie ani strach. To była świadomość.
Kim jestem dla niego?
Jej oddech był krótki, przerywany. Kilka minut temu stała obok Wiktora Morozowa, miliardera, którego kiedyś uważała za swoją przyszłość. Teraz siedziała sama, obejmując się ramionami i drżąc, mimo ciepła. Gdzieś w tym terminalu jego żona trzymała jego dzieci, dzieci, o których istnieniu Nadieżda nawet nie wiedziała.
Jej umysł odtwarzał wszystko od nowa, fragment po fragmencie. Wiktor niosący jej torbę. Błyski fleszy. A potem twarz Jewgienii. Spokojna. Władcza.
Kobieta, której Nadezhda kiedyś zazdrościła. Teraz się jej bała.
Zakryła twarz dłońmi. Ale wspomnienia napływały nieubłaganie. Wspomnienie: penthouse Wiktora. Pierwsza noc, kiedy została u niego. Światła miasta błyszczały za szklanymi ścianami. Nalał jej wina, patrząc na nią oczami, które uznała za pełne czułości.
„Ona mnie nie rozumie, Nadia” – szepnął. „A ty rozumiesz”.
Nadia, dwudziestoczteroletnia i beznadziejnie zakochana, uwierzyła mu. Dotknął jej policzka, powoli, z namysłem.
„Jestem uwięziony w tym małżeństwie. Z tobą mogę oddychać”.
Pamiętała dokładnie te słowa. To, jak je wypowiedział. To, jak brzmiały prawdziwie. Teraz słyszała je inaczej.
Kolejne wspomnienie: jej pierwsza praca jako modelka została odwołana po tym, jak Victor zobaczył zdjęcia.
„Nie potrzebujesz tego już” – powiedział jej. „Pozwól mi się tobą zaopiekować”.
Uśmiechnęła się. Uwierzyła, że to miłość. W toalecie Nadieżda mocno zamknęła oczy, nienawidząc siebie za to wspomnienie.
Jak długo była zastępstwem? Pustym miejscem? Czy była jego buntem przeciwko Evgenii? A może jego polisą ubezpieczeniową?
Najstraszniejsza myśl wkradła się do jej głowy, zimna i powolna. Może nigdy nie byłam niczym.
Łzy zamgliły jej wzrok, palce wbiły się w skórę. Przypomniała sobie obietnice Victora. Jak mówił o Evgenii, jakby była lodem. Władcza. Odległa. Ale kobieta, którą dzisiaj zobaczyła, nie była zimna. Była silna. A Victor? Wyglądał na mniejszego niż kiedykolwiek.
Pukanie do drzwi toalety sprawiło, że Nadezhda podskoczyła. Całe jej ciało zadrżało.
„Proszę pani? Wszystko w porządku?” – głos sprzątaczki.
Głos Nadie zadrżał, gdy odpowiedziała: „Potrzebuję chwili”.
Kroki oddaliły się. Znów zaczęła oddychać. Ale jej puls przyspieszył.
Co teraz? Nie miała odpowiedzi. Wiktor jej nie ochroni. Już nie. Nawet nie szukał jej w chaosie. Nie po pojawieniu się Evgenii. Ponieważ w momencie, gdy przyjechała jego żona, przestała istnieć.
Jej wzrok padł na telefon. Dziesiątki wiadomości. Przyjaciele. Nieznajomi. Reporterzy.
Jej imię było na topie. Jej zdjęcia wyciekły do sieci. Nagłówki krzyczały: „Tożsamość kochanki Wiktora Morozowa ustalona”.
Nie była już tajemnicą. Była skandalem.
Nagle ściany zaczęły ją przytłaczać. Chwiejnym krokiem wstała. Dotarła do umywalki. Splaskała sobie twarz zimną wodą. W nadziei, że to stłumi palący wstyd.
Ale woda nie była w stanie zmyć tego, co czuła. Narzędzie. Tym zawsze była. Narzędziem w wojnie Wiktora Morozowa przeciwko kobiecie, której tak naprawdę nie znała. W wojnie, w której nigdy nie zgodziła się uczestniczyć.
Jej telefon znów zawibrował. Kolejne powiadomienie. Kolejny nagłówek.
Upuściła go. Pozwoliła mu z hukiem upaść na podłogę.
Kiedy w końcu znów spojrzała w lustro, zobaczyła to. Koniec iluzji.
Żadnego blasku. Żadnej przyszłości. Nic.
Tylko Nadzieja. I jej błąd.
W jej głowie odbijało się echem jedno myśli. Muszę się stąd wydostać.
Nie tylko z tej toalety. Z miasta. Z tej historii. Od niego.
Drżącymi rękami sięgnęła po telefon. Otworzyła swoją ostatnią aplikację do zamawiania taksówek. Do głowy przyszło jej jedno miejsce docelowe.
Miejsce, gdzie on nigdy nie będzie jej szukał.
Wyszła z toalety, przedzierając się przez tłum oczekujących pasażerów. I zrozumiała coś mrocznego. Nie uciekała przed Eugenią. Uciekała przed samą sobą.
Schronienie było skromne. Gołe ściany. Grube zasłony. Dwie sypialnie. Kamery monitoringu obejmowały każdy kąt na zewnątrz. Dla Jewgienii Morozowej był to większy dom niż rezydencja, którą kiedyś dzieliła z Wiktorem.
Siedziała na skraju prostej skórzanej kanapy. Plecy miała proste. Czwórka dzieci spała w sąsiednim pokoju.
Jej adwokatka, Raisa Lwovna, siedziała naprzeciwko niej. Milczała. Czekała.
Jewgienia nie odezwała się od razu. Patrzyła, jak para unosi się z jej nietkniętej herbaty. W końcu zapytała, nie podnosząc wzroku: „Myślisz, że jestem słaba, Raisa?”.
Raisa zawahała się. „Nie”.
Eugenia zacisnęła usta. „Wiktor tak myśli”.
Pauza. Potem Eugenia zaczęła.
„Na początku nie było to oczywiste. Sprawiał, że czułam się szczęśliwa. Nawet wyjątkowa. Wierzyłam mu, kiedy mówił, że nikt inny nie rozumie jego świata. Jednego wieczoru przynosił mi róże, a następnego obdarowywał milczeniem”.
Raisa słuchała, a jej tablet leżał bezczynnie na kolanach.
„Kiedy zaszłam w ciążę, wszystko się zmieniło. Powiedział, że to za wcześnie. Powiedział, że czas zaszkodzi jego wizerunkowi. Nie pozwalano mi uczestniczyć w wydarzeniach. Żadnych przyjęć z okazji narodzin dziecka. Żadnych publicznych zdjęć. Nosząc nasze dzieci w ciszy, podczas gdy on zajmował się swoim imperium”.
Jej głos nie zadrżał. Był na to zbyt zdrętwiały.
„O pierwszej kochance dowiedziałam się, gdy byłam w szóstym miesiącu ciąży. Nie o Nadzie. O kimś przed nią. Kiedy go zapytałam, powiedział, że źle zrozumiałam. Sprawił, że pomyślałam, że mam paranoję. Że to hormony.
Po tej kłótni zablokował moje konta”.
Raisa zacisnęła szczękę. Słyszała już wcześniej podobne historie. Jednak powściągliwość Evgenii niepokoiła ją bardziej niż łzy.
„Bliźnięta urodziły się przedwcześnie. Awaryjne cięcie cesarskie. Byłam nieprzytomna. Kiedy się obudziłam, Wiktora nie było”.
Eugenia zacisnęła dłonie w pięści na kolanach.
„Zapytałam pielęgniarkę, dlaczego ich nie trzyma. Odpowiedziała mi. Nie przyszedł”.
Długa cisza. Raisa miała łzy w gardle.
„Ani razu?”.
Jewgienia powoli potrząsnęła głową. „Ani razu”.
Po raz pierwszy spojrzała na Raisę.
„Świat myśli, że jest po prostu zdystansowanym ojcem. Być może zimnym. Ale oni nie znają prawdy”.
Głos Raisy złagodniał. „Opowiedz mi”.
Jewgienia ostrożnie wzięła wdech.
„Nie trzymał swoich dzieci. Bo nie obchodziło go, czy przeżyją, czy nie”.
Raisa mrugnęła.
Eugenia kontynuowała. „Kiedyś słyszałam, jak mówił do lekarza. Powiedział, że jeśli nie przeżyją, będzie mniej komplikacji”.
Pozwoliła, by ta okropność do niej dotarła.
„Pozwoliłam mu odebrać mi wszystko, Raisa. Moje imię. Mój dom. Moje pieniądze. A co najgorsze, moje milczenie”.
Raisa pochyliła się do przodu, jej głos był teraz stanowczy. „Ale już nie”.
„Nie”, zgodziła się Evgenia. „Już nie”.
Herbata ostygła.
Raisa pochyliła się bliżej. Jej oczy były ostre. „Musisz teraz podjąć decyzję. Rozwiążemy to po cichu? Czy publicznie go zniszczymy?”.
Eugenia odpowiedziała bez wahania. „Chcę, żeby świat dowiedział się, co zrobił. I czego nigdy nie zrobił”.
Raisa skinęła głową. „W takim razie jutro składamy pozew”.
Wzrok Evgenii powędrował w stronę zamkniętych drzwi sypialni, gdzie spokojnie spali jej synowie.
„Ludzie myślą, że chodzi o pieniądze. Ale to nieprawda”.
Głos Raisy złagodniał. „A o co chodzi?”
„O historii”.
Raisa lekko zmarszczyła brwi. Ton Evgenii był gorzki. Ostateczny.
„Nie pozwolę moim synom dorastać w przekonaniu, że milczenie jest siłą”.
Wtedy Raisa zrozumiała.
Celem Evgenii nie było imperium Wiktora Morozowa. Chodziło o jego dziedzictwo.
Raisa wstała. „Przygotuję oświadczenia”.
Ale Eugenia jeszcze nie skończyła. Sięgnęła po telefon i otworzyła galerię. Dziesiątki zdjęć. Nie pozowanych.
Nie publicznych. Ciche chwile dorastania czterech małych chłopców.
Raisa patrzyła, jak Eugenia w milczeniu je przeglądała. W końcu Jewgienia szepnęła, bardziej do siebie niż do kogokolwiek innego. „On nawet raz na nie nie spojrzał”.
Raisa nic nie powiedziała. Na zewnątrz migotały światła straży. Cisza znów zapadła w schronie.
Ale to nie było poczucie bezpieczeństwa, które odczuwała Jewgienia. To była cisza przed burzą.
Do rana świat opowiedział się po jednej ze stron. Imię Evgenii Morozovej znalazło się w nagłówkach gazet na pięciu kontynentach. Prezenterzy wiadomości bez końca omawiali ziarniste ujęcia z lotniska i snuli domysły na temat tajemniczych czworaczków, trzymających się jej spódnicy. Komentatorzy analizowali jej milczenie, wyraz twarzy, nieumalowaną twarz. Czy była zimną, wyrachowaną kobietą, która zemściła się?
A może złamaną, zdradzoną żoną? Zależało to od tego, który kanał oglądałeś.
Zespół PR Wiktora Morozowa działał szybko. Starannie sformułowane oświadczenie wyciekło do sieci w ciągu kilku godzin. „Pan Morozow głęboko ubolewa nad emocjonalnym bólem spowodowanym upublicznieniem prywatnych spraw. Nadal jest oddany swojej roli ojca i prosi o poszanowanie prywatności swoich dzieci”.
W nagłówkach pojawiły się tytuły: „Ojciec, którego źle zrozumiano”. Viktorowi spodobało się to sformułowanie.
Za lustrzanymi ścianami swojego penthouse’u Viktor biegał jak zwierzę w klatce, przeglądając kolejne wersje swojego następnego przemówienia. Jego osobisty asystent stał obok, wyraźnie zdenerwowany. „Kontroluj narrację” – mruknął. „To wszystko, co ma znaczenie”.
Ale żaden scenariusz nie mógł cofnąć tego, co się stało.
Gdzieś głęboko w środku Victor wiedział. Nosił nie tę torbę. A teraz media rozpowszechniały jego historię.
W całym mieście Nadieżda oglądała te same nagłówki. Jej imię. Jej zdjęcia. Jej kariera. Zniszczone. W mniej niż 12 godzin prasa znalazła jej profile modelek. Jej stare zdjęcia na Instagramie. Jej wywiady na temat poszerzania praw i możliwości kobiet. Teraz pod każdym zdjęciem znajdował się nowy podpis: „Kochanka, która zniszczyła małżeństwo miliardera”. Komentarze online zapełniły jej skrzynkę pocztową. „Dziwka. Poszukiwaczka złota. Rozbijaczka małżeństw”.
Wyłączyła telefon. Ale cisza nie pomagała.
Nadieżda siedziała skulona na podłodze wynajmowanego mieszkania. Kolana przycisnęła do piersi. Tusz do rzęs rozmazany od łez. Żaluzje były szczelnie zamknięte, aby nie wpuszczać światła dziennego.
Wiktor nie dzwonił. Nienawidziła siebie za to, że tego oczekiwała. W telewizji analitycy dyskutowali o jej roli w skandalu, jakby jej życie było pobocznym wątkiem upadku Wiktora. Jeden z komentatorów uśmiechnął się złośliwie: „Myślała, że jest wyjątkowa? Wszystkie kochanki tak myślą”.
Nadieżda zamknęła oczy. Być może miał rację.
W całym mieście, w ciszy swojego schronienia, siedziała Jewgienija. Oglądała te same reportaże. Ale tam, gdzie Nadieżda płakała, Jewgienija tylko milczała. Wyraz jej twarzy był nie do odczytania. Żadna z obelg pod jej adresem nie zraniła jej. Każde oskarżenie o oziębłość tylko potwierdzało to, czego ją nauczono: kobieta, która nie płacze, jest niebezpieczna; kobieta, która mówi, jest niewdzięczna.
Wiktor dobrze ją tego nauczył. Ale teraz świat mógł patrzeć. A Eugenia zamierzała im na to pozwolić.
Po powrocie do swojego penthouse’u Wiktor ćwiczył. „To było nieporozumienie. Moja żona i ja… mamy różnice zdań, tak. Ale…” – zatrzymał się. Był zdenerwowany. Asystent czekał. Potem zawahał się.
„Proszę pana, z całym szacunkiem, ludzie mogą panu nie uwierzyć”.
Victor powoli się odwrócił, a jego oczy były ostre. „Zbudowałem to miasto”.
Jego asystent nic nie powiedział.
Telefon Wiktora zawibrował. Sprawdził go, oczekując wsparcia. Zamiast tego wiadomość od jego radcy prawnego ostudziła jego entuzjazm. „Zatrudniła Raisę Lwowna”.
Ręka Wiktora zacisnęła się wokół telefonu. Lwowna nie była adwokatem rozwodowym. Była strategiem wojskowym.
W ustach zaschło mu.
Wiktor wpatrywał się w okno na miasto, które kiedyś należało do niego. Zdając sobie sprawę, że to nie on pisze scenariusz. Ale Jewgienia. A ona nie spieszyła się.
Na ekranach całego świata jej milczenie przemawiało głośniej niż starannie przemyślane słowa Wiktora. Media nie relacjonowały skandalu. Obserwowały publiczną egzekucję. Wiktor Morozow po prostu nie wiedział, czy jest ofiarą, czy przestępcą.
Nadieżda czekała w ciszy. Pokój hotelowy był zbyt idealny. Beżowe ściany. Złote akcenty. Sterylny luksus. Jak życie, o którym kiedyś marzyła. Teraz siedziała na skraju aksamitnego fotela, bawiąc się drżącymi palcami.
Każda sekunda ciągnęła się w nieskończoność. Prawie uciekła, gdy drzwi zatrzasnęły się, otwierając się. Eugenia.
Weszła do środka. Bez ochrony. Bez adwokata. Tylko ona.
Spokojna. Powściągliwa. Przerażająca.
Delikatnie zamknęła za sobą drzwi. Kliknięcie zabrzmiało głośniej niż bicie serca Nadieżdy. Żadna z kobiet nie odezwała się.
Nadezhda wstała. Zbyt szybko. Jej głos zadrżał.
„Ja… przepraszam. Nie wiedziałam”.
Evgenia podniosła jedną rękę. Nadezhda zamilkła.
Eugenia przeszła przez pokój ostrożnymi, przemyślanymi krokami. Nie usiadła. Stanęła naprzeciw Nadejdy. Spojrzenie miała spokojne.
„Wiem, dlaczego mnie wezwałaś”.
Nadejda przełknęła ślinę. „Muszę wiedzieć… czy to wszystko było kłamstwem”.
Eugenia lekko pochyliła głowę. „Chcesz, żebym powiedziała ci prawdę o Wiktorze?”.
Nadieżda skinęła głową.
Głos Eugenii był cichy. Zbyt cichy. „Dobrze”.
Nie chodziła po pokoju. Nie wygłaszała wykładów. Opowiedziała historię.
„Spotkałam go, gdy miałam tyle samo lat co ty. 24. Powiedział, że jestem inna. Wyjątkowa. Jedyną osobą, która widzi człowieka za imperium”.
Nadezhda otworzyła usta. Przerażenie zaczęło ją ogarniać.
Ton Evgenii nie zmienił się. „Mówił mi, że jego byłe nie rozumiały go. Że czuje się uwięziony. Że ja jestem jego wolnością”.
Kolana Nadieżdy lekko się ugięły. Usiadła, nie chcąc tego.
Eugenia kontynuowała. „Kiedy zaszłam w ciążę, powiedział, że to nie jest odpowiedni moment. Powiedział, że to zaszkodzi jego przyszłości. Uwierzyłam mu”.
Jej oczy na chwilę zabłysły. Przemknęło coś wilgotnego.
„Pierwszą ciążę spędziłam sama w rezydencji, odcięta od swoich kont, z personelem, któremu nakazano nie rozmawiać ze mną bez potrzeby”.
Nadezhda miała łzy w oczach.
„Myślałam, że to ty jesteś problemem”.
„Wiem” – powiedziała łagodnie Evgenia. Pauza. „Wiesz, co
powiedział Victor, kiedy zapytałam go, dlaczego nie przyjechał do szpitala?”.
Nadezhda potrząsnęła głową, łzy napłynęły jej do oczu.
Głos Evgenii był czysty jak stal. „Powiedział: „Przetrwają beze mnie””.
Łzy Nadezhdy popłynęły strumieniem.
Evgenia pochyliła się lekko do przodu. „I właśnie wtedy coś zrozumiałam”.
Nadezhda podniosła na nią wzrok, załamana.
Evgenia wypowiedziała zdanie z chirurgiczną precyzją. „Nie jesteś moim wrogiem. Jesteś kolejną wersją mnie”.
Cisza przytłoczyła Nadieżdę. Zaczęła płakać. Niekontrolowanie. Wstyd i smutek ogarnęły ją jednocześnie. Kiwała głową, łapiąc oddech. „Nie wiedziałam… nie wiedziałam…”.
Eugenia patrzyła. Nie okrutnie. Nie współczująco. Po prostu zakończyła. „Wierzę ci”.
To z jakiegoś powodu zraniło Nadieżdę jeszcze bardziej.
Eugenia w końcu usiadła. Jej postawa nadal była nienaganna. „Nie byłaś pierwsza. I nie będziesz ostatnia”.
„Kochałam go” – głos Nadieżdy pękł jak szkło.
„Ja też”.
Nadieżda zakryła twarz dłońmi. Jewgienija pozwoliła, by cisza się przedłużyła, dając Nadieżdzie to załamanie, na które Wiktor nigdy nie pozwalał.
Potem ton Jewgieniji zmienił się. Stał się praktyczny. Ostry.
„Musisz teraz podjąć decyzję”.
Nadieżda podniosła wzrok, załamana. „Podjąć decyzję o czym?”.
Spojrzenie Evgenii było lodowate. „Zamierzasz nadal błagać o okruchy jego uwagi? Czy znikniesz, zanim zniszczy to, co z ciebie pozostało?”.
To nie była rada. To było ostrzeżenie.
Evgenia wstała. Nadieżda wyszeptała przez łzy: „Dlaczego… przyszłaś?”.
Wyraz twarzy Evgenii w końcu się zmienił. Przez chwilę pojawiło się coś matczynego.
„Przyszłam, żebyś nie powtórzyła mojego błędu”.
Podeszła do drzwi. Ręka na klamce. Wahala się. Następnie, nie odwracając się, Evgenia cicho powiedziała: „Kiedy zadzwoni, a zadzwoni, nie odbieraj”.
Drzwi się otworzyły. Evgenia zrobiła pauzę. Potem wypowiedziała ostatnie słowa, które Nadezhda od niej usłyszy. „Dzwoni tylko wtedy, gdy chce wygrać”.
I odeszła.
Nadieżda siedziała sama. Płakała w luksusowym pokoju hotelowym, w który już nie wierzyła. Opłakiwała przyszłość, która nigdy nie istniała.
Ale gdzieś głęboko w jej sercu zaczęła rodzić się nowa myśl. Ucieczka.
I być może zemsta.
Wiktor Morozow siedział za swoim szklanym biurkiem. Wieżowce odbijały się w oknach od podłogi do sufitu za jego plecami. Miasto pulsowało światłem. Ale w jego gabinecie panowała cisza. Sztab wojskowy.
Na stole leżały dokumenty. Prognozy finansowe. Raporty dotyczące opinii publicznej. Strategie zarządzania kryzysowego.
W żadnym z nich nie było wzmianki o jego dzieciach.
Naprzeciwko niego nerwowo stał jego asystent, ściskając tablet.
„Proszę pana, dziś rano odeszło trzech dużych udziałowców. Rada dyrektorów jest zaniepokojona”.
Wiktor nie podniósł wzroku. „Wrócą”.
Asystent zawahał się. „Proszę pana, wywiad z Eugenią zaplanowano na przyszły tydzień”.
Wiktor drgnął szczęką. Potem wrócił do tabel. „Odwołaj konferencję prasową”.
„Ale…”
„Powiedziałem, odwołaj ją”.
Nie wyjaśniał. Nie musiał. Dla Wiktora słowa były teraz pasywne. Liczyły się tylko liczby. A liczby krwawiły.
Jego imperium potrzebowało stabilności. Rodzina – nie.
Przeglądał prognozy. Jego umysł był zimny i bezlitosny. Nie liczył się głos Evgenii ani łzy Nadieżdy. Nie oburzenie społeczne ani współczucie. Opinie się zmieniają. Bogactwo pozostaje. Jeśli kontrolował rynek, kontrolował narrację. Tak było zawsze.
Ale po raz pierwszy pojawiła się wątpliwość. Wiktor odrzucił ją.
„Wyślij ofertę do firmy Lwówny” – powiedział spokojnym głosem. „Ofertę. Pieniądze. Nieruchomości. Wszystko, czego zapragnie. Za milczenie Evgenii”.
Asystent ostrożnie skinął głową, chociaż obaj wiedzieli, że Lwówna nie zgodzi się na tę transakcję.
Wiktor wrócił do swoich ekranów. Obojętny. Dla niego Evgenia nie była żoną. Była centrum kosztów. A dzieci? Nigdy nie postrzegał ich jako realnych. Cztery identyczne twarze, których unikał od momentu ich narodzin. Niemowlęta były utrudnieniem. Emocje spowalniały transakcje.
Przywiązanie osłabiało determinację. Victor nie trzymał dzieci na rękach. Trzymał władzę.
Ale pojawiały się pęknięcia.
Tej nocy, długo po tym, jak asystent wyszedł, Victor pozostał w gabinecie. Światło było przygaszone. Miasto rozciągało się za szybą jak martwa płytka drukowana.
Nalał sobie drinka. Nie tknął go. Jego wzrok powędrował do jedynego przedmiotu na drugim końcu biurka. Zdjęcie. Tania fotografia wykonana przez pielęgniarkę w szpitalu. Cztery wcześniaki. Jego dzieci.
Nie wiedział, kto położył tam zdjęcie. Może Eugenia. Może dawno zwolniony pracownik. Przez lata ignorował je, pozostawiając na stole jako tło.
Ale teraz, samotny, patrzył na nie. Nie z czułością. Nie z żalem. Z zamęczeniem.
Nie znaczyły dla niego nic. Nie dlatego, że był okrutny. Ponieważ nie wiedział, jak.
Wiktor Morozow rozumiał transakcje. Nie ojcostwo.
Cisza była przytłaczająca. W końcu wstał. Podszedł do okna. Wpatrywał się w ulice poniżej, gdzie samochody i ludzie wyglądali równie bezsensownie.
W odbiciu szyby patrzyła na niego jego własna twarz. Po raz pierwszy jej nie rozpoznał.
Jego imperium się rozpadało. Jego narracja wymykała się. Nie wiedział, jak wygrać tę wojnę.
Za jego plecami nagrzewał się nietknięty napój. Obok niego pozostała fotografia. Czworo dzieci i mężczyzna, który nigdy nie trzymał ich na rękach.
Wiktor szepnął w pustkę: „Oni mnie zapomną”.
A gdzieś w mieście Eugenia przygotowywała się, aby właśnie to zapewnić.
Nadie przestała liczyć godziny. Czas nie miał już znaczenia. Jej pokój hotelowy, niegdyś schronienie, stał się więzieniem. Zasłony pozostawały zasłonięte. Tace z jedzeniem gnijały nietknięte.